Fjodor Michajlovitsj Dostojevski

(1821 - 1881)

JONGEN BIJ DE BOOM VAN CHRISTUS

Maar ik ben een romanschrijver en het lijkt erop dat ik zelf één ‘verhaal’ heb gecomponeerd. Waarom schrijf ik: “het lijkt erop”, omdat ik zelf waarschijnlijk weet wat ik schreef, maar ik blijf me voorstellen dat dit ergens en ooit gebeurde, dit is precies wat er gebeurde vlak voor Kerstmis, in een grote stad en in een vreselijke vrieskou.

Ik stel me voor dat er een jongen in de kelder zat, maar hij was nog heel klein, ongeveer zes jaar oud of zelfs jonger. Deze jongen werd 's ochtends wakker in een vochtige en koude kelder. Hij was gekleed in een soort gewaad en beefde. Zijn adem vloog naar buiten in witte stoom, en hij, zittend in de hoek op een kist, liet uit verveling opzettelijk deze stoom uit zijn mond ontsnappen en vermaakte zich door hem naar buiten te zien vliegen. Maar hij wilde heel graag eten. Meerdere keren in de ochtend naderde hij het bed, waar zijn zieke moeder op een dun beddengoed als een pannenkoek lag en op een soort bundeltje onder haar hoofd in plaats van een kussen. Hoe is ze hier terechtgekomen? Ze moet met haar zoon uit een vreemde stad zijn aangekomen en plotseling ziek worden. De eigenaar van de hoeken is twee dagen geleden door de politie opgepakt; de huurders verspreidden zich, het was een feestdag, en de enige die nog over was, de mantel, had de hele dag dooddronken gelegen, zonder zelfs maar op de feestdag te wachten. In een andere hoek van de kamer zat een tachtigjarige vrouw, die ooit ergens als oppas had gewoond, maar nu alleen op sterven lag, te kreunen van reumatiek, kreunend, mopperend en mopperend tegen de jongen, zodat hij al bang om dichtbij haar hoek te komen. Hij haalde ergens in de gang iets te drinken, maar kon nergens een korstje vinden en ging voor de tiende keer zijn moeder al wakker maken. Eindelijk voelde hij zich doodsbang in de duisternis: de avond was al lang begonnen, maar het vuur was nog niet aangestoken. Toen hij het gezicht van zijn moeder voelde, was hij verbaasd dat ze helemaal niet bewoog en zo koud werd als een muur. "Het is hier erg koud", dacht hij, bleef een tijdje staan, onbewust zijn hand op de schouder van de overleden vrouw vergetend, toen ademde hij op zijn vingers om ze op te warmen, en zocht plotseling naar zijn pet op het bed, langzaam, tastend, hij verliet de kelder. Hij zou nog eerder zijn gegaan, maar hij was nog steeds bang voor de grote hond boven, op de trap, die de hele dag bij de buren aan het huilen was. Maar de hond was er niet meer en hij ging plotseling naar buiten.

Heer, wat een stad! Zoiets had hij nog nooit eerder gezien. Waar hij vandaan komt, is het 's nachts zo donker dat er maar één lantaarn is voor de hele straat. Lage houten huizen zijn afgesloten met luiken; op straat, zodra het donker wordt, is er niemand, iedereen is opgesloten in zijn huis, en alleen hele groepen honden huilen, honderden en duizenden, huilen en blaffen de hele nacht. Maar daar was het zo warm en ze gaven hem iets te eten, maar hier - Heer, kon hij maar eten! En wat een klop en donder is er, wat een licht en mensen, paarden en koetsen, en vorst, vorst! Bevroren stoom stijgt op van de voortgedreven paarden, van hun hete, ademende snuiten; Door de losse sneeuw rinkelen de hoefijzers op de stenen, en iedereen duwt zo hard, en, Heer, ik wil echt eten, zelfs maar een stukje van iets, en mijn vingers voelen plotseling zo pijnlijk aan. Een vredesofficier liep voorbij en draaide zich om om de jongen niet op te merken.

Hier is de straat weer - oh, wat breed! Hier zullen ze waarschijnlijk zo verpletterd worden; hoe ze allemaal schreeuwen, rennen en rijden, en het licht, het licht! Wat is dit? Wauw, wat een groot glas, en achter het glas zit een kamer, en in de kamer zit hout tot aan het plafond; dit is een kerstboom, en aan de boom hangen zoveel lichtjes, zoveel gouden stukjes papier en appels, en overal staan ​​poppen en paardjes; en kinderen rennen door de kamer, verkleed, maken schoon, lachen en spelen, en eten en drinken iets. Dit meisje begon met de jongen te dansen, wat een mooi meisje! Hier komt de muziek, je kunt het door het glas horen. De jongen kijkt, verwondert zich en lacht zelfs, maar zijn vingers en tenen doen al pijn, en zijn handen zijn helemaal rood geworden, ze buigen niet meer en het doet pijn om te bewegen. En plotseling herinnerde de jongen zich dat zijn vingers zoveel pijn deden, hij huilde en rende verder, en nu ziet hij weer door een ander glas een kamer, weer staan ​​er bomen, maar op de tafels staan ​​allerlei soorten taarten - amandel, rood, geel , en daar zitten vier mensen rijke dames, en wie er ook komt, ze geven hem taarten, en de deur gaat elke minuut open, er komen veel heren van de straat binnen. De jongen kroop naar boven, opende plotseling de deur en ging naar binnen. Wauw, wat riepen en zwaaiden ze naar hem! Een dame kwam snel naar voren en legde een cent in zijn hand, en zij opende zelf de deur naar de straat voor hem. Wat was hij bang! En de cent rolde er onmiddellijk uit en klonk de trap af: hij kon zijn rode vingers niet buigen en vasthouden. De jongen rende naar buiten en ging zo snel mogelijk heen, maar hij wist niet waarheen. Hij wil weer huilen, maar hij is te bang, en hij rent en rent en blaast op zijn handen. En melancholie maakt zich van hem meester, omdat hij zich plotseling zo eenzaam en verschrikkelijk voelde, en plotseling: Heer! Dus wat is dit ook alweer? Mensen staan ​​in een menigte en verwonderen zich; Op het raam achter het glas staan ​​drie poppen, klein, gekleed in rode en groene jurkjes en heel, heel levensecht! Een oude man zit en lijkt een grote viool te spelen, twee anderen staan ​​daar en spelen kleine violen, en schudden hun hoofd op de maat, en kijken elkaar aan, en hun lippen bewegen, ze praten, ze praten volledig - alleen nu kun je het niet horen vanwege het glas. En eerst dacht de jongen dat ze nog leefden, maar toen hij besefte dat het poppen waren, lachte hij plotseling. Hij had nog nooit zulke poppen gezien en wist niet dat zulke poppen bestonden! En hij wil huilen, maar de poppen zijn zo grappig. Plots leek het hem dat iemand hem van achteren bij zijn gewaad greep: een grote, boze jongen stond vlakbij en sloeg hem plotseling op zijn hoofd, rukte zijn pet af en schopte hem van onderaf. De jongen rolde op de grond, toen schreeuwden ze, hij was stomverbaasd, hij sprong op en rende en rende, en plotseling rende hij tegen hij weet niet waar, een poort in, de tuin van iemand anders in, en ging achter wat brandhout zitten : “Ze zullen hier niemand vinden, en het is donker.”

Hij ging zitten en zat ineengedoken, maar hij kon niet op adem komen van angst, en plotseling, heel plotseling, voelde hij zich zo goed: zijn armen en benen deden plotseling geen pijn meer en het werd zo warm, zo warm, als op een fornuis; Nu huiverde hij over zijn hele lichaam: oh, maar hij stond op het punt in slaap te vallen! Wat is het fijn om hier in slaap te vallen: “Ik ga hier zitten en ga nog eens naar de poppen kijken”, dacht de jongen en grijnsde, terwijl hij aan ze dacht, “net alsof ze leven!” En plotseling hoorde hij zijn moeder boven hem een ​​lied zingen. - Mam, ik slaap, oh, wat is het goed om hier te slapen!

‘Laten we naar mijn kerstboom gaan, jongen,’ fluisterde hij plotseling boven zich. rustige stem. Hij dacht dat het allemaal zijn moeder was, maar nee, zij niet; Hij ziet niet wie hem heeft gebeld, maar iemand boog zich over hem heen en omhelsde hem in de duisternis, en hij stak zijn hand uit en... en plotseling, - oh, wat een licht! O, wat een boom! En het is geen kerstboom, zulke bomen heeft hij nog nooit eerder gezien! Waar is hij nu: alles glinstert, alles glanst en er zijn overal poppen - maar nee, dit zijn allemaal jongens en meisjes, alleen zo helder, ze cirkelen allemaal om hem heen, vliegen, ze kussen hem allemaal, pakken hem, dragen hem met hen, ja en hij vliegt zelf, en hij ziet: zijn moeder kijkt en lacht hem vreugdevol uit.

Moeder! Moeder! Oh, wat is het hier leuk, mama! - roept de jongen naar haar, en kust de kinderen opnieuw, en hij wil ze zo snel mogelijk vertellen over die poppen achter het glas. - Wie zijn jullie, jongens? Wie zijn jullie meiden? - vraagt ​​hij, lachend en liefhebbend.

‘Dit is de kerstboom van Christus’, antwoorden ze hem. - Christus heeft op deze dag altijd een kerstboom voor kleine kinderen die daar geen eigen boom hebben...

En hij ontdekte dat deze jongens en meisjes allemaal net als hij waren, kinderen, maar sommigen bevroor in hun manden, waarin ze op de trap naar de deuren van de ambtenaren van Sint-Petersburg werden gegooid, anderen stikten tussen de kleine meisjes, van de weeshuis van voedsel, een derde stierf aan de verdorde borsten van hun moeders (tijdens de hongersnood in Samara), een vierde stikte in derdeklas rijtuigen door de stank, en nu zijn ze allemaal hier, ze zijn nu allemaal als engelen, allemaal van Christus, en hijzelf bevindt zich in het midden van hen, reikt zijn handen uit en zegent hen en hun zondige moeders... En de moeders van deze kinderen staan ​​daar allemaal aan de zijlijn en huilen; iedereen herkent zijn jongen of meisje, en ze vliegen naar hen toe en kussen ze, vegen hun tranen weg met hun handen en smeken hen om niet te huilen, omdat ze zich hier zo goed voelen... En beneden, de volgende ochtend, de conciërges vond het kleine lijk van iemand die naar binnen was gerend en bevroren was om brandhout te verzamelen, jongen; Ze vonden ook zijn moeder... Ze stierf vóór hem; beiden ontmoetten de Heer God in de hemel.

Fjodor Dostojevski

JONGEN BIJ DE BOOM VAN CHRISTUS

JONGEN MET EEN HANDVAT

Kinderen zijn vreemde mensen, ze dromen en stellen zich voor. Voor de kerstboom en vlak voor Kerstmis ontmoette ik iedereen op straat, op beroemde hoek, een jongen, niet ouder dan zeven jaar oud. In de vreselijke vorst was hij bijna gekleed als zomerkleding, maar zijn nek was vastgebonden met een soort oude kleren, wat betekent dat iemand hem had uitgerust toen ze hem stuurden. Hij liep “met een pen”; Dit is een technische term en betekent bedelen om een ​​aalmoes. De term is door deze jongens zelf bedacht. Er zijn er velen zoals hij, ze draaien over je weg en huilen iets dat ze uit het hoofd hebben geleerd; maar deze huilde niet en sprak op de een of andere manier onschuldig en ongewoon en keek mij vol vertrouwen in de ogen - daarom begon hij net met zijn beroep. In antwoord op mijn vragen zei hij dat hij een zus had die werkloos en ziek was; misschien is het waar, maar pas later kwam ik erachter dat er veel van deze jongens zijn: ze worden zelfs bij de meest verschrikkelijke vorst 'met een pen' op pad gestuurd, en als ze niets krijgen, dan zullen ze dat waarschijnlijk wel zijn geslagen. Nadat hij de kopeken heeft verzameld, keert de jongen met rode, gevoelloze handen terug naar een kelder, waar een bende nalatige arbeiders aan het drinken is, dezelfden die, ‘na zaterdag op zondag in de fabriek te hebben gestaakt, niet eerder dan op zaterdag weer aan het werk gaan’. Woensdagavond.” Daar, in de kelders, drinken hun hongerige en geslagen vrouwen met hen mee, en hun hongerige baby's gillen daar. Wodka, en vuil, en losbandigheid, en vooral, wodka. Met de verzamelde centen wordt de jongen onmiddellijk naar de herberg gestuurd en brengt hij meer wijn. Voor de lol gieten ze soms een zeis in zijn mond en lachen als hij, terwijl zijn ademhaling gestopt is, bijna bewusteloos op de grond valt.

...en ik stopte slechte wodka in mijn mond
Meedogenloos gegoten...

Als hij groter wordt, wordt hij snel ergens aan een fabriek verkocht, maar alles wat hij verdient, moet hij weer naar de zorgeloze arbeiders brengen, en die drinken ze weer weg. Maar zelfs vóór de fabriek worden deze kinderen complete criminelen. Ze dwalen door de stad en weten in verschillende kelders plekjes waar ze in kunnen kruipen en waar ze onopgemerkt kunnen overnachten. Een van hen bracht meerdere nachten achter elkaar door met een conciërge in een soort mand, en hij merkte hem nooit op. Natuurlijk worden het dieven. Diefstal wordt zelfs onder achtjarige kinderen een passie, soms zelfs zonder enig besef van de criminaliteit van de actie. Uiteindelijk verdragen ze alles - honger, kou, afranselingen - maar voor één ding: voor vrijheid, en rennen ze weg van hun onzorgvuldige mensen om van zichzelf af te dwalen. Dit wilde wezen begrijpt soms niets, noch waar hij woont, noch welke natie hij is, of er een God is, of er een soeverein is; Zelfs zulke mensen brengen dingen over hen over die ongelooflijk zijn om te horen, en toch zijn het allemaal feiten.

JONGEN BIJ DE BOOM VAN CHRISTUS

Maar ik ben een romanschrijver en het lijkt erop dat ik zelf één ‘verhaal’ heb gecomponeerd. Waarom schrijf ik: “zo lijkt het”, omdat ik zelf waarschijnlijk wel weet wat ik schreef, maar ik blijf me voorstellen dat dit ergens en ooit is gebeurd, dit is precies wat er gebeurde vlak voor Kerstmis, op een soort van in een enorme stad en bij vreselijke vorst.

Ik stel me voor dat er een jongen in de kelder zat, maar hij was nog heel klein, ongeveer zes jaar oud of zelfs jonger. Deze jongen werd 's ochtends wakker in een vochtige en koude kelder. Hij was gekleed in een soort gewaad en beefde. Zijn adem vloog naar buiten in witte stoom, en hij, zittend in de hoek op een kist, liet uit verveling opzettelijk deze stoom uit zijn mond ontsnappen en vermaakte zich door hem naar buiten te zien vliegen. Maar hij wilde heel graag eten. Meerdere keren in de ochtend naderde hij het bed, waar zijn zieke moeder op een dun beddengoed als een pannenkoek lag en op een soort bundeltje onder haar hoofd in plaats van een kussen. Hoe is ze hier terechtgekomen? Ze moet met haar zoon uit een vreemde stad zijn aangekomen en plotseling ziek worden. De eigenaar van de hoeken is twee dagen geleden door de politie opgepakt; de huurders verspreidden zich, het was een feestdag, en de enige die nog over was, de mantel, had de hele dag dooddronken gelegen, zonder zelfs maar op de feestdag te wachten. In een andere hoek van de kamer zat een tachtigjarige vrouw, die ooit ergens als oppas had gewoond, maar nu alleen op sterven lag, te kreunen van reumatiek, kreunend, mopperend en mopperend tegen de jongen, zodat hij al bang om dichtbij haar hoek te komen. Hij haalde ergens in de gang iets te drinken, maar kon nergens een korstje vinden en ging voor de tiende keer zijn moeder al wakker maken. Eindelijk werd hij doodsbang in de duisternis: de avond was al lang geleden begonnen, maar het vuur was nog niet aangestoken. Toen hij het gezicht van zijn moeder voelde, was hij verbaasd dat ze helemaal niet bewoog en zo koud werd als een muur. "Het is hier erg koud", dacht hij, bleef een tijdje staan, onbewust zijn hand op de schouder van de dode vrouw vergetend, toen ademde hij op zijn vingers om ze te verwarmen, en plotseling, terwijl hij op het bed naar zijn pet zocht, langzaam, tastend, hij liep de kelder uit. Hij zou nog eerder zijn gegaan, maar hij was nog steeds bang voor de grote hond boven, op de trap, die de hele dag bij de buren aan het huilen was. Maar de hond was er niet meer en hij ging plotseling naar buiten.

Voorwoord

Wij zetten ons gesprek nog steeds voort met zeer orthodoxe dame.

Oké, Lev Nikolajevitsj beviel je niet - hij weigerde bemiddelingsdiensten tussen jezelf en God. Maar Fjodor Michajlovitsj wordt gewaardeerd door de Russisch-Orthodoxe Kerk, nietwaar?

„Fjodor Michajlovitsj Dostojevski is een grote Russische schrijver die doordrong tot in de diepste diepten van de mens, waarbij hij op ongewoon levendige en getalenteerde wijze complexe en belangrijke kwesties over de zin van het leven, het bestaan ​​van God, de relatie tussen menselijke vrijheid en goddelijke gerechtigheid beschrijft..”

Dus wend je tot creativiteit „ grote Russische schrijver”, zoals uw patriarch Kirill hem beschreef. We merken op dat hij het correct karakteriseerde.

De schrijver heeft echter niet alleen veel geschreven over “ bestaan ​​van God”, Maar ook over het leven van gewone Russische mensen. Zonder deze zou er noch jij zijn, noch Rusland, en vooral niet het geknars van Franse broodjes. Alleen van veraf kon het worden gehoord door Russische kinderen, hongerig en ijskoud...

En voor wat voor soort Rusland vochten de Witte Garde? „ Echt Russische mensen", hoe zeg je dat. En het zou nog juister zijn om te zeggen: “ Les vrais Russes”, nietwaar?!! Dus welke, deze, die op meesterlijke wijze is geschreven door de pen van een genie?

Oh ja, in het verhaal van Dostojevski zijn het geen Russen, geen mensen, maar zo: “ bastaard”, zoals jij het stelt.

***

FM Dostojevski

Maar ik ben een romanschrijver en het lijkt erop dat ik zelf één ‘verhaal’ heb gecomponeerd. Waarom schrijf ik: “het lijkt erop”, omdat ik zelf waarschijnlijk weet wat ik schreef, maar ik blijf me voorstellen dat dit ergens en ooit gebeurde, dit is precies wat er gebeurde vlak voor Kerstmis, in een grote stad en in een vreselijke vrieskou.

Ik stel me voor dat er een jongen in de kelder zat, maar hij was nog heel klein, ongeveer zes jaar oud of zelfs jonger. Deze jongen werd 's ochtends wakker in een vochtige en koude kelder. Hij was gekleed in een soort gewaad en beefde. Zijn adem vloog naar buiten in witte stoom, en hij, zittend in de hoek op een kist, liet uit verveling opzettelijk deze stoom uit zijn mond ontsnappen en vermaakte zich door hem naar buiten te zien vliegen. Maar hij wilde heel graag eten.

Meerdere keren in de ochtend naderde hij het bed, waar zijn zieke moeder op een dun beddengoed als een pannenkoek lag en op een soort bundeltje onder haar hoofd in plaats van een kussen. Hoe is ze hier terechtgekomen? Ze moet met haar zoon uit een vreemde stad zijn aangekomen en plotseling ziek worden. De eigenaar van de hoeken is twee dagen geleden door de politie opgepakt; de huurders verspreidden zich, het was een feestdag, en de enige die nog over was, de mantel, had de hele dag dooddronken gelegen, zonder zelfs maar op de feestdag te wachten.

In een andere hoek van de kamer zat een tachtigjarige vrouw, die ooit ergens als oppas had gewoond, maar nu alleen op sterven lag, te kreunen van reuma, kreunend, mopperend en mopperend tegen de jongen, zodat hij al bang om dichtbij haar hoek te komen. Hij haalde ergens in de gang iets te drinken, maar kon nergens een korstje vinden en ging voor de tiende keer zijn moeder al wakker maken. Eindelijk voelde hij zich doodsbang in de duisternis: de avond was al lang begonnen, maar het vuur was nog niet aangestoken.

Toen hij het gezicht van zijn moeder voelde, was hij verbaasd dat ze helemaal niet bewoog en zo koud werd als een muur. “ Het is hier erg koud', dacht hij, bleef een tijdje staan, onbewust zijn hand op de schouder van de overleden vrouw vergetend, ademde toen op zijn vingers om ze op te warmen, en plotseling, tastend naar zijn pet op het bed, liep hij langzaam, tastend naar buiten. de kelder. Hij zou nog eerder zijn gegaan, maar hij was nog steeds bang voor de grote hond boven, op de trap, die de hele dag bij de buren aan het huilen was. Maar de hond was er niet meer en hij ging plotseling naar buiten.

- Heer, wat een stad! Zoiets had hij nog nooit eerder gezien. Waar hij vandaan komt, is het 's nachts zo donker dat er maar één lantaarn is voor de hele straat. Lage houten huizen zijn afgesloten met luiken; op straat, zodra het donker wordt, is er niemand, iedereen is opgesloten in zijn huis, en alleen hele groepen honden huilen, honderden en duizenden, huilen en blaffen de hele nacht. Maar daar was het zo warm en ze gaven hem iets te eten, maar hier - Heer, kon hij maar eten!

En wat een klop en donder is er, wat een licht en mensen, paarden en koetsen, en vorst, vorst! Bevroren stoom stijgt op van de voortgedreven paarden, van hun hete, ademende snuiten; Door de losse sneeuw rinkelen de hoefijzers op de stenen, en iedereen duwt zo hard, en, Heer, ik wil echt eten, zelfs maar een stukje van iets, en mijn vingers voelen plotseling zo pijnlijk aan. Een vredesofficier liep voorbij en draaide zich om om de jongen niet op te merken.

Hier is de straat weer - oh, zo breed! Hier zullen ze waarschijnlijk zo verpletterd worden; hoe ze allemaal schreeuwen, rennen en rijden, en het licht, het licht! Wat is dit? Wauw, wat een groot glas, en achter het glas zit een kamer, en in de kamer zit hout tot aan het plafond; dit is een kerstboom, en aan de boom hangen zoveel lichtjes, zoveel gouden stukjes papier en appels, en overal staan ​​poppen en paardjes; en kinderen rennen door de kamer, verkleed, maken schoon, lachen en spelen, en eten en drinken iets. Dit meisje begon met de jongen te dansen, wat een mooi meisje! Hier komt de muziek, je kunt het door het glas horen.

De jongen kijkt, verwondert zich en lacht zelfs, maar zijn vingers en tenen doen al pijn, en zijn handen zijn helemaal rood geworden, ze buigen niet meer en het doet pijn om te bewegen. En plotseling herinnerde de jongen zich dat zijn vingers zoveel pijn deden, hij begon te huilen en rende verder, en opnieuw zag hij door een ander glas een kamer, opnieuw waren er bomen, maar op de tafels stonden allerlei soorten taarten - amandel, rood, geel, en daar zaten vier mensen, rijke dames, en wie er ook komt, ze geven hem taarten, en de deur gaat elke minuut open, er komen veel heren van de straat.

De jongen kroop naar boven, opende plotseling de deur en ging naar binnen. Wauw, wat riepen en zwaaiden ze naar hem! Een dame kwam snel naar voren en legde een cent in zijn hand, en zij opende zelf de deur naar de straat voor hem. Wat was hij bang! En de cent rolde er onmiddellijk uit en klonk de trap af: hij kon zijn rode vingers niet buigen en vasthouden. De jongen rende naar buiten en ging zo snel mogelijk heen, maar hij wist niet waarheen. Hij wil weer huilen, maar hij is te bang, en hij rent en rent en blaast op zijn handen.

En melancholie maakt zich van hem meester, omdat hij zich plotseling zo eenzaam en verschrikkelijk voelde, en plotseling: Heer! Dus wat is dit ook alweer? Mensen staan ​​in een menigte en verwonderen zich; Op het raam achter het glas staan ​​drie poppen, klein, gekleed in rode en groene jurkjes en heel, heel levensecht! Een oude man zit en lijkt een grote viool te spelen, twee anderen staan ​​daar en spelen kleine violen, en schudden hun hoofd op de maat, en kijken elkaar aan, en hun lippen bewegen, ze praten, ze praten echt - alleen nu kun je het niet horen vanwege het glas. En eerst dacht de jongen dat ze nog leefden, maar toen hij besefte dat het poppen waren, lachte hij plotseling. Hij had nog nooit zulke poppen gezien en wist niet dat zulke poppen bestonden! En hij wil huilen, maar de poppen zijn zo grappig.

Plots leek het hem dat iemand hem van achteren bij zijn gewaad greep: een grote, boze jongen stond vlakbij en sloeg hem plotseling op zijn hoofd, rukte zijn pet af en schopte hem van onderaf. De jongen rolde op de grond, toen schreeuwden ze, hij was verbijsterd, hij sprong op en rende en rende, en plotseling rende hij tegen hij weet niet waar, een poort in, de tuin van iemand anders in, en ging achter wat brandhout zitten. : “ Ze zullen je hier niet vinden, en het is donker”.

Hij ging zitten en zat ineengedoken, maar hij kon niet op adem komen van angst, en plotseling, heel plotseling, voelde hij zich zo goed: zijn armen en benen deden plotseling geen pijn meer en het werd zo warm, zo warm, als op een fornuis; Nu huiverde hij over zijn hele lichaam: oh, maar hij stond op het punt in slaap te vallen! Wat is het fijn om hier in slaap te vallen: “Ik ga hier zitten en ga nog eens naar de poppen kijken”, dacht de jongen en grijnsde, terwijl hij aan ze dacht, “net alsof ze leven!” En plotseling hoorde hij zijn moeder boven hem een ​​lied zingen. - Mam, ik slaap, oh, wat is het goed om hier te slapen!

‘Laten we naar mijn kerstboom gaan, jongen,’ fluisterde een zachte stem plotseling boven hem. Hij dacht dat het allemaal zijn moeder was, maar nee, zij niet; Hij ziet niet wie hem heeft gebeld, maar iemand boog zich over hem heen en omhelsde hem in de duisternis, en hij stak zijn hand uit en... en plotseling, - oh, wat een licht! O, wat een boom! En het is geen kerstboom, zulke bomen heeft hij nog nooit gezien! Waar is hij nu: alles glinstert, alles glanst en er zijn overal poppen - maar nee, dit zijn allemaal jongens en meisjes, alleen zo helder, ze cirkelen allemaal om hem heen, vliegen, ze kussen hem allemaal, pakken hem, dragen hem met hen, ja en hij vliegt zelf, en hij ziet: zijn moeder kijkt en lacht hem vreugdevol uit.

- Moeder! Moeder! Oh, wat is het hier leuk, mama! - roept de jongen naar haar, en kust de kinderen opnieuw, en hij wil ze zo snel mogelijk vertellen over die poppen achter het glas. -Wie zijn jullie, jongens? Wie zijn jullie meiden? vraagt ​​hij lachend en liefhebbend.

‘Dit is de kerstboom van Christus’, antwoorden ze hem. - Christus heeft op deze dag altijd een kerstboom voor kleine kinderen die geen eigen kerstboom hebben... - En hij ontdekte dat deze jongens en meisjes allemaal net zoals hij waren, kinderen, maar sommigen zaten nog steeds bevroren in hun manden, waarin ze op de trappen naar de deuren van Sint-Petersburgse functionarissen werden gegooid, anderen stikten in de chukhonka's, uit het weeshuis terwijl ze werden gevoed, anderen stierven aan de verdorde borsten van hun moeders (tijdens de hongersnood in Samara), anderen stikten in derdeklas rijtuigen van de stank, en toch zijn ze nu hier, ze zijn nu allemaal als engelen, ze zijn allemaal bij Christus, en hijzelf staat in het midden van hen, en strekt zijn handen naar hen uit, en zegent hen en hun zondige moeders...

En de moeders van deze kinderen staan ​​daar allemaal aan de zijlijn en huilen; iedereen herkent zijn jongen of meisje, en ze vliegen naar hen toe en kussen hen, vegen hun tranen weg met hun handen en smeken hen om niet te huilen, omdat ze zich hier zo goed voelen...

En beneden vonden de conciërges de volgende ochtend het kleine lijk van een jongen die was weggelopen en bevroren om brandhout te verzamelen; We hebben ook zijn moeder gevonden...

Ze stierf vóór hem; beiden ontmoetten de Heer God in de hemel.

***

Omdat we het voorwoord hebben geschetst, sluiten we de publicatie af met een kort nawoord.

Nawoord
Het krachtigste verhaal. Niet zozeer een verhaal als wel een levende getuigenis van de realiteit die zich afspeelde in een gelukkig voor sommigen Tsaristisch Rusland.

Het is alleen zo dat de positie onduidelijk is geweldig Orthodoxe burgers. Als de patriarch en de bisschoppen het werk van het genie Dostojevski terecht beoordelen, waarom zou de Russisch-Orthodoxe Kerk dan geen brede publieke discussie beginnen over hoe de mensen, de overgrote meerderheid van hen, onder de tsaren leefden?

Het is duidelijk, en de geschiedenis heeft ons dit bevestigd dat voor de Russisch-Orthodoxe Kerk de laatste tsaar, Nicolaas II, een nutteloze heerser was. Hoe zou het anders kunnen Heilige Synode zo gemakkelijk afstand doen van hem?

En trouw zweren aan de jood Kerenski, het hoofd van de Voorlopige Regering?

Hoewel... waarom kralen gooien... Per slot van rekening dezelfde Russisch-orthodoxe kerk van dezelfde tsaar Nicolaas II, waarvan zij afstand deed, met hetzelfde heilige gemak daarna heilig verklaard...

Werkelijk ondoorgrondelijk morele manieren geweldig Orthodox...

***

P.S. En waarom bekritiseren liberalen? vergelijkbaar met de Russisch-Orthodoxe Kerk Sovjet-periode geschiedenis van Rusland, zal geen woord zeggen over de “tranen van kinderen” die door miljoenen en nog eens miljoenen mensen vergoten worden koninklijk voorwaarden? Voorwaarden, precies veranderd door de Sovjetregering?

Fjodor Dostojevski

JONGEN BIJ DE BOOM VAN CHRISTUS


I

JONGEN MET EEN HANDVAT

Kinderen zijn vreemde mensen, ze dromen en stellen zich voor. Voor de kerstboom en vlak voor Kerstmis kwam ik op straat, op een bepaalde hoek, steeds een jongen tegen, niet ouder dan zeven jaar oud. In de vreselijke vorst was hij bijna gekleed als zomerkleding, maar zijn nek was vastgebonden met een soort oude kleren, wat betekent dat iemand hem had uitgerust toen ze hem stuurden. Hij liep “met een pen”; Dit is een technische term en betekent bedelen om een ​​aalmoes. De term is door deze jongens zelf bedacht. Er zijn er velen zoals hij, ze draaien over je weg en huilen iets dat ze uit het hoofd hebben geleerd; maar deze huilde niet en sprak op de een of andere manier onschuldig en ongewoon en keek mij vol vertrouwen in de ogen - daarom begon hij net met zijn beroep. In antwoord op mijn vragen zei hij dat hij een zus had die werkloos en ziek was; misschien is het waar, maar pas later kwam ik erachter dat er veel van deze jongens zijn: ze worden zelfs bij de meest verschrikkelijke vorst 'met een pen' op pad gestuurd, en als ze niets krijgen, dan zullen ze dat waarschijnlijk wel zijn geslagen. Nadat hij de kopeken heeft verzameld, keert de jongen met rode, gevoelloze handen terug naar een kelder, waar een bende nalatige arbeiders aan het drinken is, dezelfden die, ‘na zaterdag op zondag in de fabriek te hebben gestaakt, niet eerder dan op zaterdag weer aan het werk gaan’. Woensdagavond.” Daar, in de kelders, drinken hun hongerige en geslagen vrouwen met hen mee, en hun hongerige baby's gillen daar. Wodka, en vuil, en losbandigheid, en vooral, wodka. Met de verzamelde centen wordt de jongen onmiddellijk naar de herberg gestuurd en brengt hij meer wijn. Voor de lol gieten ze soms een zeis in zijn mond en lachen als hij, terwijl zijn ademhaling gestopt is, bijna bewusteloos op de grond valt.

...en ik stopte slechte wodka in mijn mond
Meedogenloos gegoten...
Als hij groter wordt, wordt hij snel ergens aan een fabriek verkocht, maar alles wat hij verdient, moet hij weer naar de zorgeloze arbeiders brengen, en die drinken ze weer weg. Maar zelfs vóór de fabriek worden deze kinderen complete criminelen. Ze dwalen door de stad en weten in verschillende kelders plekjes waar ze in kunnen kruipen en waar ze onopgemerkt kunnen overnachten. Een van hen bracht meerdere nachten achter elkaar door met een conciërge in een soort mand, en hij merkte hem nooit op. Natuurlijk worden het dieven. Diefstal wordt zelfs onder achtjarige kinderen een passie, soms zelfs zonder enig besef van de criminaliteit van de actie. Uiteindelijk verdragen ze alles - honger, kou, afranselingen - maar voor één ding: voor vrijheid, en rennen ze weg van hun onzorgvuldige mensen om van zichzelf af te dwalen. Dit wilde wezen begrijpt soms niets, noch waar hij woont, noch welke natie hij is, of er een God is, of er een soeverein is; Zelfs zulke mensen brengen dingen over hen over die ongelooflijk zijn om te horen, en toch zijn het allemaal feiten.

Huidige pagina: 1 (boek heeft in totaal 2 pagina's)

Fjodor Michajlovitsj Dostojevski

Jongen bij de kerstboom van Christus

Yule-verhaal

I. Jongen met een pen

Kinderen zijn vreemde mensen, ze dromen en stellen zich voor. Voor de kerstboom en vlak voor Kerstmis kwam ik op straat, op een bepaalde hoek, steeds een jongen tegen, niet ouder dan zeven jaar oud. In de vreselijke vorst was hij bijna gekleed als zomerkleding, maar zijn nek was vastgebonden met een soort oude kleren, wat betekent dat iemand hem nog steeds had uitgerust toen ze hem stuurden. Hij liep ‘met een pen’, dit is een technische term die bedelen betekent. De term is door deze jongens zelf bedacht. Er zijn er velen zoals hij, ze draaien over je weg en huilen iets dat ze uit het hoofd hebben geleerd; maar deze huilde niet en sprak op de een of andere manier onschuldig en ongewoon en keek mij vol vertrouwen in de ogen - daarom begon hij net met zijn beroep. In antwoord op mijn vragen zei hij dat hij een zus had die werkloos en ziek was; misschien is het waar, maar pas later kwam ik erachter dat er veel van deze jongens zijn: ze worden zelfs bij de meest verschrikkelijke vorst 'met een pen' op pad gestuurd, en als ze niets krijgen, dan zullen ze dat waarschijnlijk wel zijn geslagen. Nadat hij de kopeken heeft verzameld, keert de jongen met rode, gevoelloze handen terug naar een kelder, waar een bende nalatige arbeiders aan het drinken is, dezelfden die, ‘na zaterdag op zondag in de fabriek te hebben gestaakt, niet eerder dan op zaterdag weer aan het werk gaan’. Woensdagavond.” Daar, in de kelders, drinken hun hongerige en geslagen vrouwen met hen mee, en hun hongerige baby's gillen daar. Wodka, en vuil, en losbandigheid, en vooral, wodka. Met de verzamelde centen wordt de jongen onmiddellijk naar de herberg gestuurd en brengt hij meer wijn. Voor de lol gieten ze soms een zeis in zijn mond en lachen als hij, terwijl zijn ademhaling gestopt is, bijna bewusteloos op de grond valt,

...En ik stopte slechte wodka in mijn mond
Hij stortte genadeloos in.

Als hij groter wordt, wordt hij snel ergens aan een fabriek verkocht, maar alles wat hij verdient, moet hij weer naar de zorgeloze arbeiders brengen, en die drinken ze weer weg. Maar zelfs vóór de fabriek worden deze kinderen complete criminelen. Ze dwalen door de stad en weten in verschillende kelders plekjes waar ze in kunnen kruipen en waar ze onopgemerkt kunnen overnachten. Een van hen bracht meerdere nachten achter elkaar door met een conciërge in een soort mand, en hij merkte hem nooit op. Natuurlijk worden het dieven. Diefstal wordt zelfs onder achtjarige kinderen een passie, soms zelfs zonder enig besef van de criminaliteit van de actie. Uiteindelijk verdragen ze alles - honger, kou, afranselingen - maar voor één ding: voor vrijheid, en rennen ze weg van hun nalatige mensen om van zichzelf af te dwalen. Dit wilde wezen begrijpt soms niets, noch waar hij woont, noch welke natie hij is, of er een God is, of er een soeverein is; Zelfs zulke mensen brengen dingen over hen over die ongelooflijk zijn om te horen, en toch zijn het allemaal feiten.

II. Jongen bij de kerstboom van Christus

Maar ik ben een romanschrijver en het lijkt erop dat ik zelf één ‘verhaal’ heb gecomponeerd. Waarom schrijf ik; “Het lijkt erop”, want ik weet zelf waarschijnlijk wel wat ik schreef, maar ik blijf me voorstellen dat dit ergens is gebeurd en ooit, dit is precies wat er gebeurde vlak voor Kerstmis, op een soort van in een enorme stad en bij vreselijke vorst.

Ik stel me voor dat er een jongen in de kelder zat, maar hij was nog heel klein, ongeveer zes jaar oud of zelfs jonger. Deze jongen werd 's ochtends wakker in een vochtige en koude kelder. Hij was gekleed in een soort gewaad en beefde. Zijn adem vloog naar buiten in witte stoom, en hij, zittend in de hoek op een kist, liet uit verveling opzettelijk deze stoom uit zijn mond ontsnappen en vermaakte zich door hem naar buiten te zien vliegen. Maar hij wilde heel graag eten. Meerdere keren in de ochtend naderde hij het bed, waar zijn zieke moeder op een dun beddengoed als een pannenkoek lag en op een soort bundeltje onder haar hoofd in plaats van een kussen. Hoe is ze hier terechtgekomen? Ze moet met haar zoon uit een vreemde stad zijn aangekomen en plotseling ziek worden. De eigenaar van de hoeken is twee dagen geleden door de politie opgepakt; de huurders verspreidden zich, het was een feestdag, en de enige die nog over was, de mantel, had de hele dag dooddronken gelegen, zonder zelfs maar op de feestdag te wachten. In een andere hoek van de kamer zat een tachtigjarige vrouw, die ooit ergens als oppas had gewoond, maar nu alleen op sterven lag, te kreunen van reuma, kreunend, mopperend en mopperend tegen de jongen, zodat hij al bang om dichtbij haar hoek te komen. Hij haalde ergens in de gang iets te drinken, maar kon nergens een korstje vinden en ging voor de tiende keer zijn moeder al wakker maken. Eindelijk werd hij doodsbang in de duisternis: de avond was al lang geleden begonnen, maar het vuur was nog niet aangestoken. Toen hij het gezicht van zijn moeder voelde, was hij verbaasd dat ze helemaal niet bewoog en zo koud werd als een muur. "Het is hier erg koud", dacht hij, bleef een tijdje staan, onbewust zijn hand op de schouder van de dode vrouw vergetend, toen ademde hij op zijn vingers om ze te verwarmen, en plotseling, terwijl hij naar zijn pet op het bed tastte, langzaam, tastend, hij liep de kelder uit. Hij zou nog eerder zijn gegaan, maar hij was nog steeds bang voor de grote hond boven, op de trap, die de hele dag bij de buren aan het huilen was. Maar de hond was er niet meer en hij ging plotseling naar buiten.

Heer, wat een stad! Zoiets had hij nog nooit eerder gezien. Waar hij vandaan kwam, was het 's nachts zo donker dat er in de hele straat maar één lantaarn stond. Lage houten huizen zijn afgesloten met luiken; op straat, zodra het donker wordt, is er niemand, iedereen is opgesloten in zijn huis, en alleen hele groepen honden huilen, honderden en duizenden, huilen en blaffen de hele nacht. Maar daar was het zo warm en ze gaven hem iets te eten, maar hier – Heer, als hij maar kon eten! En wat een klop en donder is er, wat een licht en mensen, paarden en koetsen, en vorst, vorst! Bevroren stoom stijgt op van de voortgedreven paarden, van hun hete, ademende snuiten; Hoefijzers rinkelen op de stenen door de losse sneeuw, en iedereen duwt zo hard, en God, ik wil echt eten, zelfs maar een stukje van iets, en mijn vingers voelen plotseling zo pijnlijk aan. Een vredesofficier liep voorbij en draaide zich om om de jongen niet op te merken.

Hier is de straat weer - oh, wat breed! Hier zullen ze waarschijnlijk zo verpletterd worden: hoe ze allemaal schreeuwen, rennen en rijden, en het licht, het licht! Wat is dit? Wauw, wat een groot glas, en achter het glas zit een kamer, en in de kamer zit hout tot aan het plafond; dit is een kerstboom, en aan de boom hangen zoveel lichtjes, zoveel gouden stukjes papier en appels, en overal staan ​​poppen en paardjes; en kinderen rennen door de kamer, verkleed, maken schoon, lachen en spelen, en eten en drinken iets. Dit meisje begon met de jongen te dansen, wat een mooi meisje! Hier komt de muziek, je kunt het door het glas horen. De jongen kijkt, verwondert zich en lacht zelfs, maar zijn vingers en tenen doen al pijn, en zijn handen zijn helemaal rood geworden, ze buigen niet meer en het doet pijn om te bewegen. En plotseling herinnerde de jongen zich dat zijn vingers zoveel pijn deden, hij begon te huilen en rende verder, en nu ziet hij weer door een ander glas een kamer, weer staan ​​er bomen, maar op de tafels staan ​​allerlei soorten taarten - amandel, rood , geel, en daar zitten vier mensen, rijke dames, en wie er ook komt, ze geven hem taarten, en de deur gaat elke minuut open, er komen veel heren van de straat. De jongen kroop naar boven, opende plotseling de deur en ging naar binnen. Wauw, wat riepen en zwaaiden ze naar hem! Een dame kwam snel naar voren en legde een cent in zijn hand, en zij opende zelf de deur naar de straat voor hem. Wat was hij bang! En de cent rolde er onmiddellijk uit en klonk de trap af: hij kon zijn rode vingers niet buigen en vasthouden. De jongen rende naar buiten en ging zo snel mogelijk heen, maar hij wist niet waarheen. Hij wil weer huilen, maar hij is te bang, en hij rent en rent en blaast op zijn handen. En melancholie maakt zich van hem meester, omdat hij zich plotseling zo eenzaam en verschrikkelijk voelde, en plotseling: Heer! Dus wat is dit ook alweer? Mensen staan ​​in een menigte en verwonderen zich: op het raam achter het glas staan ​​drie poppen, klein, gekleed in rode en groene jurkjes en heel, heel levensecht! Een oude man zit en lijkt een grote viool te spelen, twee anderen staan ​​daar en spelen kleine violen, en schudden hun hoofd op de maat, en kijken elkaar aan, en hun lippen bewegen, ze praten, ze praten echt - alleen nu kun je het niet horen vanwege het glas. En eerst dacht de jongen dat ze nog leefden, maar toen hij besefte dat het poppen waren, lachte hij plotseling. Hij had nog nooit zulke poppen gezien en wist niet dat zulke poppen bestonden! Plotseling voelde hij dat iemand hem van achteren bij zijn gewaad greep; een grote boze jongen stond vlakbij en sloeg hem plotseling op zijn hoofd, rukte zijn pet af en schopte hem van onderaf. De jongen rolde op de grond, toen schreeuwden ze, hij was stomverbaasd, hij sprong op en rende en rende, en plotseling rende hij tegen hij weet niet waar, een poort in, de tuin van iemand anders in, en ging achter wat brandhout zitten : “Ze zullen hier niemand vinden, en het is donker.”

Hij ging zitten en zat ineengedoken, maar hij kon niet op adem komen van angst, en plotseling, heel plotseling, voelde hij zich zo goed: zijn armen en benen deden plotseling geen pijn meer en het werd zo warm, zo warm, als op een fornuis; Nu huiverde hij over zijn hele lichaam: oh, maar hij stond op het punt in slaap te vallen! Wat is het heerlijk om hier te slapen! ‘Ik ga hier nog eens naar de poppen kijken,’ dacht de jongen en grijnsde, terwijl hij aan ze dacht, ‘net als het leven!..’ En plotseling hoorde hij zijn moeder boven hem een ​​liedje zingen. "Mam, ik slaap, oh, wat is het lekker om hier te slapen!"

‘Laten we naar mijn kerstboom gaan, jongen,’ fluisterde een zachte stem plotseling boven hem.

Hij dacht dat het allemaal zijn moeder was, maar nee, zij niet; Hij ziet niet wie hem heeft gebeld, maar iemand boog zich over hem heen en omhelsde hem in de duisternis, en hij stak zijn hand uit en... en plotseling - oh, wat een licht! O, wat een boom! En het is geen kerstboom, zulke bomen heeft hij nog nooit eerder gezien! Waar is hij nu: alles glinstert, alles glanst en er zijn overal poppen - maar nee, dit zijn allemaal jongens en meisjes, alleen zo helder, ze cirkelen allemaal om hem heen, vliegen, ze kussen hem allemaal, pakken hem, dragen hem met hen, ja en hij vliegt zelf, en hij ziet: zijn moeder kijkt en lacht hem vreugdevol uit.

- Moeder! Moeder! Oh, wat is het hier leuk, mama! - roept de jongen naar haar en kust de kinderen opnieuw, en hij wil ze zo snel mogelijk vertellen over die poppen achter het glas. -Wie zijn jullie, jongens? Wie zijn jullie meiden? - vraagt ​​hij, lachend en liefhebbend.

‘Dit is de kerstboom van Christus’, antwoorden ze hem. “Christus heeft op deze dag altijd een kerstboom voor kleine kinderen die daar geen eigen boom hebben...” En hij ontdekte dat deze jongens en meisjes allemaal net zoals hij waren, kinderen, maar sommigen waren nog steeds bevroren in hun manden, waarin ze op de trappen naar de deuren van Sint-Petersburgse functionarissen werden gegooid, anderen stikten in de chukhonka's, uit het weeshuis terwijl ze werden gevoed, anderen stierven aan de verdorde borsten van hun moeders (tijdens de hongersnood in Samara), anderen stikten in derdeklas rijtuigen van de stank, en toch zijn ze nu allemaal hier, ze zijn nu allemaal als engelen, ze zijn allemaal bij Christus, en hijzelf staat in het midden van hen, en strekt zijn handen naar hen uit en zegent zij en hun zondige moeders... En de moeders van deze kinderen staan ​​daar allemaal aan de zijlijn te huilen; iedereen herkent zijn jongen of meisje, en ze vliegen naar hen toe en kussen hen, vegen hun tranen weg met hun handen en smeken hen om niet te huilen, omdat ze zich hier zo goed voelen...

En beneden vonden de conciërges de volgende ochtend het kleine lijk van een jongen die was weggelopen en bevroren om brandhout te verzamelen; Ze vonden ook zijn moeder... Ze stierf vóór hem; beiden ontmoetten de Heer God in de hemel.

En waarom heb ik zo'n verhaal geschreven, dat niet past in een gewoon, redelijk dagboek, vooral niet in dat van een schrijver? En hij beloofde ook verhalen, vooral over feitelijke gebeurtenissen! Maar dat is het punt, het lijkt en lijkt mij dat dit allemaal echt zou kunnen gebeuren - dat wil zeggen, wat er gebeurde in de kelder en achter het brandhout, en daar over de kerstboom bij Christus - ik weet niet hoe ik je moet vertellen, zou het kunnen gebeuren of niet? Daarom ben ik romanschrijver, om dingen uit te vinden.